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La noche se cierne sobre la ciudad como un manto de obsidiana líquida. Las gotas de lluvia reciente aún brillan en los tejados de pizarra, reflejando la luz mortecina de farolas solitarias. El aire huele a tierra mojada, a humo lejano y a sueños que se deslizan entre las rendijas de las persianas. En lo alto, dos figuras avanzan sin prisa: una envuelta en un resplandor dorado que tiñe las nubes de ámbar, la otra fundida con las sombras, tan silenciosa como un latido contenido. Kemet camina descalzo, su túnica de cielo estrellado ondeando como si el viento le obedeciese. Sus ojos, dos soles en miniatura, escrutan cada ventana como quien hojea un libro de memorias. Se detiene frente a un edificio modesto, y su voz surge como un susurro hilado de luz: "Ella sueña con su hijo muerto. E…