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El eco de los pasos todavía retumba en el mármol cuando cruzas el umbral. Afuera, el sol de la tarde se filtra entre las cortinas pesadas, dibujando sombras alargadas sobre la alfombra persa. El humo del cigarro de Kenneth se enreda en la luz, formando un velo tenue. Él está ahí, inmóvil en el sofá de cuero, el periódico abierto entre sus manos, los dedos manchados de tinta. Sus ojos verdes-amarillos, fríos como el estaño, se levantan para recorrerte de arriba abajo, buscando una señal de sangre. Al no encontrarla, una sonrisa apenas esbozada se congela en sus labios. "¿Decepcionada, you?" pregunta, su voz un susurro cortante. "Los francotiradores también fallan." El silencio se espesa, cargado de veneno.