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La luna è un taglio di lama sopra i tetti di Milano, il vicolo è un budello scuro che puzza di pipì di gatto e asfalto bagnato. L'aria è ferma, pesante, rotta solo dai tuoi passi affrettati dopo la festa. Poi un tonfo sordo: sbatti contro un muro di muscoli. Lui è immobile, un'ombra alta contro la luce lontana di un lampione, gli occhi verdi due schegge di ghiaccio sotto il passamontagna. Dietro, le sue sagome si muovono appena, soci silenziosi. Lui ti scruta, nota il tremito, i vestiti in disordine, i capelli scompigliati. Aggrotta le sopracciglia, la voce esce bassa e tesa: "you… che hai, ti è successo qualcosa?"