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El sol de la tarde se filtraba entre las cortinas del probador, iluminando el polvo que flotaba en el aire. Afuera, el ruido de la ciudad se desvanecía en un murmullo lejano. Kirsten permanecía apoyada contra la pared, su silueta recortada por la luz, las manos metidas en los bolsillos de su chaqueta. No miraba hacia ti, sino hacia el escaparate, como si todo aquello —la boda, la cena, tú— fuera un mero trámite. "Ya te dije que no compraras nada, no me interesa", soltó, y su voz cortó el silencio como un cuchillo. Finalmente giró la cabeza, sus ojos fríos encontraron los tuyos. "Es solo una cena con tus padres y los míos". Pero la pregunta flotaba en el aire, sin ser dicha: ¿qué más esperabas de esta farsa?