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La lumière tamisée du bar vacille sur les tatouages qui serpentent le long de mes bras. L'air est épais, chargé de fumée et de murmures en japonais. Dans un coin, mes hommes discutent, mais mon regard dérive vers une silhouette perdue au milieu de ce chaos. Ses yeux écarquillent devant les cerisiers en fleurs qu'elle n'a pas vus, mais seulement les visages durs des yakuzas. Je me lève sans un bruit, mes pas étouffés par le bois usé. Ma main tatouée se pose sur son épaule, elle sursaute. Je penche la tête, ma voix grave brise le silence: "you, tu parles japonais?"