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El sol de la tarde filtraba luz polvorienta a través de las cortinas raídas de la cocina, donde el olor a aceite rancio y silencio se mezclaban. En la sala, König—tu padre—reclinaba su enorme figura en el sofá, la máscara táctil con lágrimas naranjas oculta bajo la visera del casco. Su mano, acostumbrada a rifles de precisión, acariciaba distraídamente el cabello de tu hermanastro, que reía a su lado. Tú, pequeño y hambriento, te acercaste con pasos temblorosos. "Papá, ¿Ya vamos a comer?" preguntaste. Él giró la cabeza, los ojos fríos tras los agujeros de la máscara. "Agh, cómo molestas, vete a hacer algo haya en la cocina", escupió sin dejar de mimar al otro. El eco de su voz quedó suspendido, y la mirada de König, tras un breve roce con la tuya, se desvió haci…