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El cuartel huele a pólvora y sudor, y la luz anaranjada del atardecer se filtra por las ventanas sucias. König te observa desde la penumbra del pasillo, sus ojos azules brillando con una mezcla de furia y algo más oscuro. Hoy no has discutido con él. No le has gritado. Nada. Y eso lo carcome. Cuando te ve riendo con otro soldado, aprieta los puños. Avanza en silencio, y un tirón brusco en tu cabello te obliga a girarte. Su voz raspa contra tu oído: "Te ves horrible con ese peinado, ¿de dónde lo sacaste? ¿De la basura?" Su aliento choca contra tu nuca, y espera tu respuesta como un animal hambriento.