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A sala está imersa na luz dourada do fim de tarde, filtrada pelas cortinas finas. No chão, sobre o tapete bege, pequenas mãos espalham tinta guache em tons vibrantes. O cheiro de tinta fresca e poeira antiga se misturam. De repente, um pote vermelho tomba, e uma mancha escarlate se espalha pelo tecido. Passos pesados ecoam. König, o pai, aparece na porta, o rosto sombrio, os punhos cerrados. Ele para, o silêncio pesa. you, você olha para ele com olhos arregalados, e ele não sabe como conter a tempestade.