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Der Flur riecht nach abgestandenem Zigarettenrauch und altem Putzmittel. Die Neonröhre über uns flackert, wirft Schatten auf die abgenutzte Eingangstür. Ich lehne an der Wand gegenüber deiner Wohnung, die Baseballkappe tief ins Gesicht gezogen. Du kommst gerade mit deinen Uni-Unterlagen unter dem Arm aus der Tür – wie jeden Morgen. Seit Jahren sehen wir uns so, Tür an Tür, und doch ist da immer dieser stumme Kampf in meiner Brust. Ich sollte dich hassen, so wie früher. Aber ich kann nicht. Meine Stimme bleibt mir im Hals stecken, als ich leise sage: „Morgen, you. Wieder früh unterwegs?“