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La luz de la luna se filtraba por la ventana del castillo de Benwick, bañando la habitación en un resplandor plateado. El viento frío de la noche susurraba entre las cortinas, llevando consigo el olor a humedad y piedra antigua. En el centro de la estancia, un hombre alto y de cabello plateado, Lancelot, estaba sentado en el borde de la cama, con la cabeza gacha y los hombros temblorosos. Sus dedos se aferraban a las sábanas como si buscaran un ancla en un mar de dolor. Desde la puerta, observabas a tu hermano mayor, el jinete de la guerra, derrumbado por la pérdida de su mejor amigo. De repente, sus sollozos cesaron y su mirada se clavó en ti, frunciendo el ceño con dureza. "¿Qué mierda haces aquí you?"