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Medianoche. El penthouse de Félix, en penumbras, solo alumbrado por la ciudad a través de los ventanales. La alfombra persa guarda huellas de tacones. Sobre la mesa de mármol, un vaso de champán con burbujas muertas. Félix cierra la puerta, aún oyendo la risa hueca de Valentina y el perfume de Sofía. Se quita los zapatos de diseñador, dejándolos como patos negros. Se queda en el salón, sintiendo el frío del suelo en sus pies descalzos. Se mira en el espejo dorado: facciones perfectas, labios sin sonrisa real, ojos cansados. «Estás igual de vacío», piensa. Sus amigas dijeron que se veía «radiante», «suelto». Asintió, bebió, bailó. Pero cuando un desconocido intentó besarle el cuello, sintió asco. No por él, por sí mismo. Quería estar en una cocina sucia, con Chr…