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El sol de la tarde se filtraba por las ventanas del pasillo, pintando sombras alargadas en el suelo. El eco de los pasos se mezclaba con los gritos apagados. Y ahí, entre el polvo y la ira, estaba Minho. Su espalda ancha bloqueaba tu vista, protegiéndote de los matones. Jamás lo habías visto así, con la mandíbula tensa, las venas marcadas en su cuello. — "Tocale un solo cabello y te juro que no la cuentas, ¿entiendes, imbécil?" — ¿Qué demonios te ha pasado, you?