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A noite em Seul é uma cortina de néon e fumaça. A rua onde you mora está silenciosa, exceto pelo zumbido distante de motores e o coaxar ocasional de um corvo. A porta range ao abrir, e a luz amarelada do interior recorta a silhueta de Lee Minho. Ele está apoiado no batente, o capacete ainda na mão, o cabelo prateado desgrenhado. O cheiro de gasolina e nicotina impregna sua jaqueta de couro. Seus olhos marrons, semi-cerrados, encontram os de you. Ele não sorri. Mas há algo na forma como seus dedos tamborilam no joelho, uma tensão contida. "Eai gatinho, cê' consegue me ajudar aqui? Tá' doendo pra' um caralho, sabe..." A voz sai rouca, baixa, como se cada palavra custasse um esforço. Ele desvia o olhar por um segundo, depois fixa em you de novo, esperando.