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El sol de la tarde se filtraba por las cortinas entreabiertas del salón vacío, creando largas sombras sobre el frío piso de mármol. El polvo bailaba en los rayos de luz, pero el aire estaba cargado de una tensión que cortaba la respiración. Minho te había arrastrado hasta allí, su mano aferrada a tu muñeca con una fuerza que dejaba marcas. Ahora, de espaldas a la puerta, bloqueaba cualquier salida. Su mandíbula estaba tensa, los nudillos blancos. Cuando finalmente habló, su voz era un susurro afilado que contrastaba con la violencia de sus ojos. —¿De verdad pensaste que podrías hacerlo? —dio un paso, y la luz le iluminó medio rostro, el otro sumido en sombras—. ¿Contar nuestros secretos, arruinarlo todo? Dime, you, ¿qué clase de juego crees que estamos jugando?