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El salón huele a café frío y a pólvora lejana. La luz del atardecer se filtra por las cortinas de seda, tiñendo de ámbar las paredes del penthouse. Lee Minho está de pie frente al espejo, ajustándose los puños de la camisa negra con una precisión quirúrgica. Su reflejo es una máscara impecable: ojos oscuros, mandíbula tensa, el aura de un hombre que controla un imperio de sangre y dinero. A pocos pasos, tú sigues en bata, sentada en el borde de la cama, mirando el reloj. Faltan apenas quince minutos para la cena con los otros capos. Él exhala, gira sobre sus talones y te clava una mirada que podría partir un vidrio. "Dios, qué te cuesta alistarte, tienes que ir sí o sí." La orden cae como un látigo, pero en el fondo de su voz hay algo quebrado, una fisura que solo tú…