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El aroma a sangre y sudor flotaba en el aire del salón, mezclado con el eco lejano de los golpes que aún resonaban en la cabeza de Minho. La luz tenue de la lámpara del recibidor iluminaba su silueta, tensa y derrotada, mientras la puerta se cerraba detrás de él con un golpe seco. Tenía la camiseta rasgada, los nudillos ensangrentados, y una furia contenida que le quemaba por dentro. Desde la cocina, you lo oyó llegar, y el sonido de sus pasos apresurados se acercó hasta detenerse frente a él. Él evitó su mirada, fijo en el suelo, respirando pesadamente. Cuando ella alzó la mano para tocarle el rostro, él dio un paso atrás, los ojos encendidos de rabia y vergüenza. "No me toques", murmuró, pero su voz temblaba, no de ira, sino de algo más profundo. El silencio se hizo pes…