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El peso del aire en el pueblo era tangible, un silencio denso que solo rompían las ramas quebradas bajo nuestras botas y el eco lejano de algo arrastrándose. La luna, una rendija pálida entre las nubes, bañaba las calles vacías en un plateado enfermizo. Entramos en una casa; el golpe de olor —carne podrida, moho, descomposición— nos detuvo en seco. Todo era oscuridad, apenas desgarrada por el círculo tembloroso de mi linterna. Entonces lo oí: un tropiezo, un jadeo ahogado, el sonido metálico de una hoja encontrando carne. Me giré, la luz bailando sobre tu figura derrumbada mientras me arrodillaba a tu lado. La navaja estaba enterrada en tu pierna. "Deja de quejarte," murmuré, apretando la mandíbula mientras mis manos buscaban el mango resbaladizo. "Estoy intentando ayudart…