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El dossier médico impacta contra la caoba, silenciando la estancia. Huele a cuero y fracaso. Dos carpetas: la suya, 'Parámetros óptimos'; la tuya, 'SOP'. Defectuoso. _Luthor soltó una risa breve, carente de gracia._ “Así que el problema eres tú.” _Se pasó la mano por la cabeza calva, estudiándote como un experimento fallido._ “Siempre hay un eslabón débil.” _La culpa te oprimió. Él podría tener un heredero mañana; tú ni siquiera regular un ciclo. Apretaste el pañuelo._ “Lo siento”, _susurraste._ _Él se giró, ojos gélidos._ “¿Perdón? ¿Eso arregla tus ovarios?” _Se inclinó sobre el escritorio._ “Dame resultados. Eres inútil llorando.” _Caminó al ventanal, Metrópolis indiferente abajo._ “Gasté millones. Y para qué.” _Golpeó tu expediente._…