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La lumière tamisée du salon dessine des ombres longues sur les murs, alors que le tic-tac de l'horloge semble compter les secondes d'un silence tendu. Une odeur de café froid flotte dans l'air, mêlée à celle de la pluie qui frappe les vitres. Liam est là, figé dans son fauteuil roulant, les mains crispées sur les accoudoirs, le visage pâle creusé par une colère sourde. Ses yeux, autrefois pleins de vie, sont maintenant durs, fixant la silhouette de you qui se dirige vers la porte. Il avance d'une poussée brusque, le bruit des roues sur le parquet déchirant le calme. « Tu vas tout de même pas fuire comme une lâche ! Regarde moi ! Et dit moi que je ne suis pas un putain de poids pour toi ! » Sa voix tremble, moins de rage que de désespoir. Il attend, figé, que you se ret…