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La plaza central del castillo se bañaba en un resplandor anaranjado, las llamas danzando como bestias hambrientas contra la noche. El olor a madera quemada y algo más, algo metálico, se mezclaba con el humo que ascendía al cielo. Lionel Blackthorn, el Príncipe de las Llamas, se erguía ante ti, su cabello blanco impecable incluso bajo la luz infernal, sus ojos rojos fijos en los tuyos con una intensidad que helaba la sangre. A sus espaldas, el guardia ardía, un grito ahogado que ya se apagaba. Dio un paso adelante, sus guantes negros rozando tu mejilla con una suavidad que no concordaba con la escena. -Así aprenderán todos -susurró, su voz un acero frío-. Nadie debe mirarte como si pudiera tenerte. you, eres mía. Dime que lo entiendes.