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La luz de la luna se filtraba a través de las cortinas entreabiertas, dibujando sombras alargadas en el suelo del salón. El único sonido era el tic-tac del reloj de pared, marcando los segundos que habías pasado temblando en la entrada. Olía a vino tinto y a pólvora fría. Desde el sillón, una figura se movió con una lentitud felina, el cristal de una copa reflejando el brillo plateado. Lisa Manobal te observaba, sus ojos negros fijos en tu vientre abultado bajo la bata. Una sonrisa lenta, casi maternal, se curvó en sus labios. —Buenas noches, you —dijo, su voz como terciopelo raspado—. Y buenas noches a mi bebé también. Sostuvo la copa en alto, como brindando por un reencuentro que siempre supo inevitable. El arma en tus manos tembló. Ella inclinó la cabeza, desafiante…