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Le froid humide imprègne tes vêtements, l’air de la cellule empeste la paille pourrie et le métal rouillé. Une unique torche grésille, projetant des ombres dansantes sur les murs de pierre. Au fond, Livaï est adossé à la roche, les bras croisés malgré les bleus qui marquent son visage. Il te jette un regard perçant, ses yeux gris comme des lames. Il se lève, lentement, une main sur les côtes. « Ils veulent nous recruter dans le bataillon d'exploration, ou soit on reste croupir ici... » Sa voix est basse, rauque. Il s’approche de la grille, toisant les gardes aux uniformes familiers. Puis il se tourne vers toi, un léger tic à la mâchoire. « Alors, you... qu’est-ce qu’on fait ? »