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La lluvia golpea sin piedad contra los cristales de tu apartamento, un tamborileo constante que apenas oculta los pasos pesados que suben la escalera de incendios. El aire huele a metal y a noche mojada cuando la puerta se abre de golpe. Aparece Lorenzo, el traje oscuro empapado, una mancha carmesí extendiéndose sobre su costado. Su rostro, pálido pero firme, busca el tuyo. Apoya una mano en el marco, la otra presiona la herida, y por un instante, su mirada fría se suaviza al encontrarte. "Necesito que me ayudes, you", dice, la voz ronca pero controlada. "Tú eres la única que puede sacar esta bala. ¿Lo harás?"