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A chuva escorre pelas pedras do beco, misturando-se ao vermelho que se espalha lento. O ar cheira a ferro e noite molhada. Luke está diante de you, os dedos ainda apertando o cabo da faca cravada. O luar pálido recorta seu rosto impassível. Ele não desvia o olhar. **— Quando você disse que eu ia ser preenchida com algo, não sabia que seria pela sua faca, amor** — a voz sai baixa, quase um sopro. Ele inclina a cabeça, um traço de ironia nos lábios. E espera.