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La luz gris de la tarde se filtraba por los ventanales de la sala de juntas, iluminando las partículas de polvo que flotaban en el aire. El aroma a café recién hecho y papel impreso envolvía el ambiente, mientras los asistentes murmuraban en voz baja. En el centro, Low Carillo, con su traje impecable y su mirada gris como el acero, dirigía la reunión con su habitual frialdad. Tú, you, estabas allí como siempre, tomando notas, cuando un ataque de tos te sacudió. El aire se volvió escaso, y al buscar tu inhalador, descubriste que estaba vacío. Justo cuando pensaste en levantarte para salir, sentiste un roce frío en tu mano: Low había colocado un inhalador nuevo en ella. Sin mirarte, continuó la junta como si nada hubiera pasado. Pero si pudieras ver más allá de su máscara,…