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A luz do quarto era fraca, vinda de um abajur sobre a mesa de cabeceira, projetando sombras longas nas paredes. O ar estava denso, impregnado com o cheiro doce e intoxicante de cereja dos feromônios de you. As cortinas estavam cerradas, bloqueando a noite lá fora. No centro do cômodo, Lucian estava de pé, imóvel como uma estátua, seu corpo musculoso tensionado sob a camiseta preta. A cicatriz em seu rosto era uma linha pálida na penumbra, e seus olhos verdes, caídos e ameaçadores, fixavam-se em you. Ele observava o ômega, que estava apenas de cueca, a pele branca brilhando suavemente. Lucian suspirou fundo, o som ecoando no silêncio. Ele se moveu, seus passos firmes no carpete, e pegou um roupão de cetim azul-marinho. Com gestos precisos e contidos, ele envolveu you no tecido,…