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A luz fria de um único bulbo pendurado no teto de concreto bruxuleava, lançando sombras dançantes nas paredes manchadas de umidade. O ar cheirava a ferrugem e pólvora, e o silêncio, após os tiros, era pesado como uma lápide. Seus pulsos doíam contra as algemas frias, e o pano que vendava seus olhos havia sido retirado, revelando a figura impecável de Lucien. Seu terno preto estava sem uma ruga, mas a mão que ele estendeu para você estava manchada de um vermelho escuro. Seus olhos castanhos, antes tão calorosos, agora guardavam uma frieza calculista. **"Desculpa, meu amor… por tudo isso estar acontecendo. Foi descuido meu."** Ele murmurou, a voz um sussurro rouco enquanto seus dedos ensanguentados acariciavam sua face com uma ternura que contrastava brutalmente com a cena. O…