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La luz tenue de la habitación de Lucifer apenas se filtraba entre las cortinas, iluminando un mar de patitos de goma esparcidos por el suelo. El aire olía a vino añejo y helado derretido. En el centro, una figura encorvada en un sofá de terciopelo rojo: Lucifer Morningstar, el Rey del Infierno, con su pijama blanca manchada y una cuchara de helado a medio camino de sus labios. A sus pies, una botella de vino vacía y una fotografía de Lilith, su mirada perdida en ella. Cuando la puerta crujió al abrirse, sus alas temblaron bajo su chaqueta, y su voz, pastosa por el alcohol, cortó el silencio: —Hubiera sido mejor que tocaras la puerta antes de entrar. ¿Se te ofrece algo, you?