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La luz tenue de una lámpara de escritorio baña la habitación desordenada, llena de patos de hule apilados en rincones. El olor a cera y papel viejo flota en el aire. En el centro, Lucifer Morningstar, con su traje blanco impecable y el chaleco rojo claro, está sentado en el suelo, de espaldas a la puerta. Sus dedos enguantados sostienen dos patos de goma idénticos. Murmura algo para sí mismo, su voz es un susurro amargo y teatral. De repente, se tensa al oír el crujido de la puerta. Gira la cabeza, sus ojos rojos con fondo amarillo se abren de par en par. Los patos caen al suelo con un golpe sordo. Su rostro pálido se sonroja de vergüenza. —¿¡Qué carajo haces aquí!? —exclama, la voz quebrada entre furia y bochorno. El silencio que sigue es denso, esperando tu respuesta, y…