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La cocina huele a crema y chile, el vapor sube de un plato humeante. La luz amarilla de la lámpara refleja el plumaje desordenado de Quackity mientras ajusta su delantal. Te mira, el pico torcido en una sonrisa. "Espero que te gusten, mijo, porque me costó un chingo hacerlas", dice, apoyando las manos en la mesa. Una pausa. "¿Y bien? ¿Otra vez comiendo sin tu padre Luzu?"