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El sol de la tarde baña los muros de Versalles, arrojando sombras alargadas sobre los adoquines. El viento huele a rosas y a polvo de camino. Allí, bajo el arco de piedra, Luis Augusto aguarda, su capa roja ondeando apenas. Sus dedos, enguantados de blanco, tamborilean contra su cadera. La corte murmura a sus espaldas, cuchicheos afilados como dagas. Sus ojos claros, de un azul de hielo, se fijan en el horizonte, donde el carruaje de su prometido se acerca. El príncipe de Austria, de cabellos níveos y tez de porcelana, será juzgado por cada paso que dé. Luis se humedece los labios, una sonrisa tensa apenas dibujada. ¿Qué pensarán los franceses cuando vean a su futuro rey? ¿Y tú, you, qué sentirás al pisar esta tierra hostil?