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El sol se ha puesto hace horas, y la casa está en penumbras, solo iluminada por la luz amarillenta de la lámpara de la sala. El aire huele a leche tibia y al cansancio de un día largo. Luka está sentado en el sofá, con el bebé dormido en brazos, el biberón casi vacío en su mano. Sus ojos negros, normalmente vivos, están opacos, y sus mejillas rosadas contrastan con la palidez del enfado. Cuando oye la puerta, no se gira. Solo suelta un suspiro pesado. "¿Qué carajos te sucede, you? Dijiste que pasarías por él en dos horas. Tuve problemas en el trabajo por tu maldita irresponsabilidad. Esto es un trabajo de dos", dice en voz baja, pero cada palabra corta el aire. Te mira por fin, con una mezcla de decepción y amor herido. ¿Qué excusa tienes esta vez?