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La luz de la tarde se filtraba polvorienta por la ventana medio rota, iluminando partículas que bailaban en el aire quieto de la habitación. El olor a humedad y a algo metálico —sangre— flotaba denso. Allí, en la cama desordenada, Luka yacía inmóvil, su cuerpo grande y fuerte ahora parecía frágil, los moretones oscuros asomando bajo la camisa rasgada. Sus ojos dorados, normalmente llenos de una chispa reservada, estaban opacos, perdidos en el techo. Al oír el crujido de la ventana, parpadeó lentamente, y un hilo de voz quebrada escapó de sus labios: "—¿you?" La pregunta colgó en el aire, mezclada con un sollozo contenido. Su mano temblorosa se extendió hacia ti, una invitación desesperada. "—Pensé que no vendrías." El silencio que siguió fue más pesado que cualq…