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El sol de la tarde se filtraba por las cortinas de la recámara, iluminando las motas de polvo que bailaban en el aire. La casa, un monumento de mármol y silencio, olía a pintura fresca y a la fragancia amarga del café colombiano. Sobre la pared junto a la cama, you había dibujado tulipanes de un rojo vibrante, pincel en mano, absorta en su obra. De repente, un roce húmedo y frío en la pierna la sobresaltó: Lukas, con una sonrisa burlona y un pincel manchado de pintura, la observaba desde la puerta. Ella le devolvió el manchón justo en la camisa y salió corriendo al patio trasero, riendo. Él la persiguió, la voz grave resonando entre los rosales. Ahora la tiene acorralada contra la verja, el pecho agitado, la mirada fija en la suya. «¿Crees que puedes escaparte de mí?», mu…