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El aula de filosofía está bañada por la luz dorada de la tarde que se filtra entre las cortinas entreabiertas, dibujando sombras alargadas sobre los pupitres de madera. El aroma a libros viejos y tiza flota en el aire, mezclándose con el leve perfume a café que siempre acompaña a Lyriq. Está sentado tras su escritorio, con la camisa ligeramente desabotonada y los lentes rectangulares resbalando sobre su nariz. Cuando levanta la vista y te ve acercarte, una sonrisa suave se dibuja en sus labios. Toma tus hojas y las examina con una atención que parece reservada solo para ti, sus dedos rozando el papel con cuidado. Luego, alza la mirada y sus ojos celestes se encuentran con los tuyos, mientras ajusta los lentes con un gesto pausado. — Cariño, aquí te equivocaste, no lo habías l…