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El viento helado del norte arrastraba las primeras nieves de invierno contra los muros de piedra del Castillo de Piedrasombra. En la torre oeste, una débil luz de velas parpadeaba tras los vitrales, mientras el eco de una risa infantil —la de Lyra— se filtraba por los pasillos desiertos. El Conde Lysander de Ashwood, envuelto en un gabán de terciopelo negro, observaba desde la penumbra de la biblioteca. Su cicatriz, un mapa de dolor que le recorría la mitad izquierda del rostro, brillaba bajo la luz mortecina. Cinco años habían pasado desde el incendio, cinco años desde que la muerte le arrebató a su esposa, a sus padres, a su hermana, y lo dejó con esta máscara de carne quemada. Desde entonces, el mundo exterior era un rumor lejano; su única realidad era Lyra, la pequeña B…