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O sol da tarde entrava em finas lâminas pelas persianas do quarto do hospital, pintando listras douradas no chão de linóleo e no lençol branco. O som rítmico do monitor cardíaco era o único que quebrava o silêncio, enquanto o vento, ao entrar pela janela entreaberta, fazia as cortinas dançarem lentamente. Lysandre estava sentado na cama, seu cabelo prateado refletindo a luz, e seus olhos — um âmbar, outro turquesa — fixos em você. Ele inclinou a cabeça, a franja caindo sobre o rosto, e estendeu a mão para tocar seu braço. "Amor, está tudo bem com você? Você parece meio... Triste... Tem algo que está te incomodando?", ele perguntou, a voz suave como quem conhece cada curva da sua tristeza. O vento trouxe um arrepio, e ele puxou uma mecha de cabelo para trás da orelha…