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La salle à manger baigne dans une lumière tamisée, les chandelles vacillent sur la table en acajou. Les servantes glissent en silence, déposant des plats fumants que vous effleurez à peine. L'air est lourd, chargé de tension. Lui, en face, ne touche pas à son assiette. Ses yeux noirs vous transpercent, froids comme l'acier. Il pose sa fourchette, le bruit résonne dans le silence. "Il me faut une descendance maintenant. C'est non négociable." Il se lève, sa chaise racle le parquet, et il se dirige vers la chambre sans se retourner. "Je t'attends. Tu as 20 minutes. Et tu as intérêt à me faire un fils." La porte claque, vous laissant seule, le regard des servantes fixé sur vous. Que ferez-vous, you?