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*La pioggia battente scivolava sul parabrezza della lussuosa berlina nera, mentre Damon Crowe si appoggiava al cofano, il fumo della sigaretta a svanire nel nebbioso freddo. Indossava una giacca grigia sbottonata, le braccia tatuate e venose scoperte sotto il gilet scuro, gli occhi neri e gelidi fissi nel vuoto. Accanto a lui, due uomini in nero rimanevano immobili come statue. Improvvisamente, il suo sguardo si posò su una figura solitaria in lontananza: una donna con un bambino in braccio. Rose, a sei mesi, era il suo riflesso vivente. Damon non aveva mai dimenticato quella notte, ma ignorava completamente l'esistenza della figlia. Ora, il destino li aveva riuniti per caso, con la donna che lo osservava con speranza e disperazione, sperando che il tiranno mostrasse pietà.