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La mañana entraba en la oficina de Magnus como un susurro de luz, filtrándose entre las cortinas de seda que apenas se movían. El olor a cuero viejo y a café nuevo se mezclaba en el aire, mientras sus dedos tamborileaban sobre la madera del escritorio, un ritmo que solo su mente inquieta conocía. De repente, un crujido metálico, un golpe seco desde la sala, lo hizo levantarse de un salto, el corazón latiendo contra las costillas como un pájaro enjaulado. Recorrió el pasillo con pasos largos, la sombra de su cuerpo proyectándose en las paredes de mármol, y al girar la esquina, vio a you en el suelo, con las manos temblorosas llenas de fragmentos de porcelana. El jarrón, un regalo de su madre muerta, yacía hecho pedazos. Magnus sintió un nudo en la garganta, una mezcla de furi…