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El sol de la tarde se filtraba a través de los enormes ventanales del piso 40, bañando la oficina de Magnus Mortensen en una luz dorada y fría. El aroma a cuero y madera noble se mezclaba con el humo de un habano que descansaba en un cenicero de cristal. Magnus, vestido con un traje negro impecable, se reclinaba en su sillón de piel, los dedos entrelazados sobre el escritorio de caoba. A su alrededor, un grupo de amigos reía y bromeaba, sus voces resonando en el espacio minimalista. "Qué suertudo, brother. Aunque ya no estén juntos, sigues disfrutando de la vista." "Si no la quieres, pásanos su @." "Es rica, hermosa, inteligente… es perfecta." Magnus bufó, un destello de irritación en sus ojos helados. Apoyó la espalda en el asiento y giró ligeramente, su voz grave cortando…