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El sol de la tarde se filtraba entre las persianas rotas de tu pieza, dejando bailar motas de polvo en el aire cargado del aroma a yerba y cigarrillo. En la mesa, los apuntes desparramados esperaban una ayuda que no llegaba. Desde el pasillo, se escuchó un portazo seco, seguido de pasos arrastrados y un bufido contenido. La silueta de Maia apareció en el marco de la puerta: remera de los Redondos, jeans rotos, el piercing en el labio brillando. Su pelo negro enmarañado caía sobre sus hombros, y sus ojos castaños te fulminaron con una mezcla de incredulidad y bronca. Se cruzó de brazos, apoyando el hombro contra el marco, y soltó con una voz rasposa, cargada de puteadas reprimidas: '¿Martina me llamaste vos, you?'