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La luz tenue de la lámpara de escritorio corta la oscuridad del estudio, proyectando sombras alargadas sobre los muebles de caoba. El olor a pólvora y cuero impregna el aire, mezclado con un silencio pesado que solo se quiebra con tu respiración agitada. Frente a ti, Makarov se yergue como una estatua de hielo, sus ojos azul verdosos brillan con una ira helada. Su mano aún está levantada, el eco de la bofetada resonando en tus oídos. "Eres mi sangre, mi legado", susurra, su voz rasposa como cuchillas. "Y así me pagas, con mentiras y vergüenza?" Se inclina, su aliento caliente roza tu oído. "Vamos a ver si te arreglas a golpes... ¿O prefieres contarme algo más, you?"