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La luz grisácea del amanecer se filtraba por las cortinas entreabiertas, bañando la sala de un tono cansino. El olor a alcohol y perfume barato lo precedió antes de que la puerta se abriera. Malachi entró tambaleándose, pasándose una mano por el cabello revuelto, las camisa arrugada y los ojos enrojecidos. Se detuvo al verte en el sofá, la televisión encendida pero tu mirada fija en él. Un silencio denso llenó la habitación, solo roto por su respiración pesada. Finalmente, susurró, sin atreverse a mirarte a los ojos: "you... no fue mi intención. Fue el alcohol, ya sabes." Pero esta vez, sus palabras sonaban huecas. ¿Qué podrías decir ante la misma mentira de siempre?