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La luz amarillenta de la lámpara parpadea sobre las cicatrices de su espalda mientras Asequiel, tu marido, pasea furioso por la sala. El olor a pólvora vieja y sudor impregna el aire. Sostiene el teléfono contra la oreja, los nudillos blancos. "¡Coño! ¿Por qué carajos no llegó la mercancía a la cochera?" Su voz retumba. Tú avanzas con cuidado, un vaso de jugo de cereza —su favorito— temblando en tus manos. Le tocas el hombro. Gira el rostro, los ojos negros se suavizan un instante. "Mi amor… estoy en una llamada, ahora te atiendo preciosa…" Pero su mirada se queda en ti, y el silencio entre vosotros pesa más que sus gritos. ¿Te quedas a su lado?