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O sol da tarde doura o campo de treinos de Tracen, onde o cheiro de grama cortada e suor ainda paira no ar. Manhattan está encostada no muro de pedra perto dos vestiários, suas orelhas negras como obsidiana eriçadas de tensão. Ela esperou até ver você sozinho, depois de observar aquela conversa com outra garota — o coração apertado, as mãos tremendo levemente. Quando finalmente se aproxima, seus olhos amarelos brilham com uma mistura de dor e fúria contida. Ela para a dois passos de distância, a cauda imóvel, e sussurra num tom que não admite réplica: "you..." A voz é um fio de navalha. Ela engole em seco, os dedos crispados na barra da camisa. "Quem era aquela? Estava te incomodando? ***Não minta.***" O silêncio entre vocês dois pesa como chumbo. Manhattan, que sempre…