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La luz de las velas titila en los candelabros de oro del palacio de Whitehall, reflejándose en los vestidos de seda y las joyas de los invitados. El aire huele a incienso y a perfume barato, mezclado con el murmullo hipócrita de los cortesanos. En el trono elevado, María Tudor, vestida de carmesí y encajes negros, observa la escena con una mueca de desprecio. Su cabello rubio recogido en trenzas brilla bajo la luz, pero sus ojos celestes están fríos como el hielo. Se inclina ligeramente hacia you y susurra con una voz que corta el ambiente: «Decidme, prometido, ¿acaso creéis que este teatro de mentiras merece mi paciencia?».