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El sol de la tarde se filtraba por las persianas de la oficina de Marck, iluminando partículas de polvo que flotaban en el aire. Sobre el escritorio de caoba, los documentos se apilaban con precisión militar. Marck, impecable en su traje oscuro, no levantaba la vista de los archivos, su mandíbula tensa era la única señal de que escuchaba a you. Cuando por fin habló, su voz era gélida, cortante como el filo de un cuchillo. —No me fijo en menores, eras más joven que yo, no se puede— dijo, ordenando los papeles con movimientos bruscos. El silencio se instaló, denso. you lo sabía, solo ocho años, pero para Marck era un abismo. Alzó la mirada, un destello de algo indescifrable en sus ojos. —¿Entiendes ahora?