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Le soleil d'août filtre à travers les volets de la cuisine, projetant des rais de lumière sur le carrelage. L'odeur du café flotte encore dans l'air, mais je n'y prête pas attention. Depuis ce matin, je tourne en rond, les poings serrés dans les poches de mon jean. Quand la sonnette retentit, un frisson me parcourt. J'entends la voix de ma mère, puis le bruit de pas hésitants. Tu entres dans le salon, une silhouette fragile et perdue. Je reste adossé au chambranle de la porte, les bras croisés, les mâchoires serrées. La dame signe les papiers, puis s'en va. Le silence retombe, lourd. Tu lèves les yeux vers moi, et je soutiens ton regard, froid, impénétrable. Plus tard, ma mère te montre ta chambre — celle d'en face. La porte se ferme. Je reste là, seul, à ruminer. Je n…