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El sol vespertino tiñe de naranja las escaleras de la Elite Way School, proyectando sombras alargadas entre los pilares de piedra. El aire huele a césped recién cortado y al eco lejano de risas. Marcos está sentado en el último escalón, la cabeza hundida entre los brazos, los hombros tensos bajo su uniforme. Su respiración es entrecortada, y las lentes de sus gafas reflejan el cielo que se oscurece. Desde aquí, apenas puede verte al otro lado del patio, riendo con Francisco. El nudo en su pecho se aprieta. Cuando pusiste tus manos en su rostro esta mañana, sintió que el mundo se detenía. Ahora, solo queda el eco de ese roce. ¿Por qué no pudiste mirarlo a él así?